Весна

Город прочно окрашен в ребячьи цвета:

Тёмно-рыжий – кирпич, ярко-серый – цемент.

И владельцы углов занимают места

В самых целых рядах на текущий момент.

А жильцы с постояльцами стоя глядят

На причудливый рост обречённых стеблей.

И вечернее солнце в пятьсот киловатт

Освещает мансарды утробой своей.

Неужели и там – только пыльная жесть,

Прах земли незнакомой в цветочных горшках,

Ворох нот и рисунков, что надобно сжечь,

Да похмельный алкаш – за душой ни гроша?

Неужели и там, где кончается свет

Заходящего солнца на ломком стекле,

Не блеснёт в полнакала лукавый ответ,

И надеждам случится в ночи околеть?

Из окрестных кварталов сбегается люд –

Поглядеть на пришельца в одежде чудной.

Бутерброды и водку ему подают

И за руку берут, и ведут за собой.

И сажают за стол, вспоминают язык,

Зажигают очаг, предлагают почёт…

Звук далёкой музЫки над крышей возник

И в печальное сердце течёт и течёт.

© Евтушенко А.А., 2015

***

21 июня 1941 года

Что ты топчешься, беда, вокруг да около,

как немытая старуха-скиталица?

В синем небе потихоньку тает облако,

день субботний нескончаемо тянется.

Тишина, покой, гостям угощение,

Нинка замуж собралась, Вовка – в лётное.

Завтра будет у страны воскресение –

закричит земля, как девка под плетками.

Восемнадцать лет исполнится заново,

деньги, слава впереди – дело случая.                                         

Разгорается на Западе зарево,

обрывается моя доля лучшая.

Смерть бойца страшит, как ложь во спасение,

а в живых остался – память, не вынести.

Завтра будет у страны воскресение -

час для веры, для надежды, для истины.

Кто народу враг, известно лишь Сталину.

Перед боем, перед смертью – все равные.

Наплевать, что от Европы отстали мы,

закидаем гадов шапками рваными.

Пуля воздух рассекает рассеянно,

все равно в кого попасть – дура, знаемо.

Завтра будет у страны воскресение -

командиры впереди и под знаменем.

Сколько крови из артерий повытечет…

Сколько песен понапишется к праздникам!

Будто вытащили перья повытчики,

злое дело сочинили и дразнятся.

Окружение, разлука осенняя…

А покуда – летний ужин по скромному.

Завтра будет у страны воскресение,

рявкнет радио: «Вставай, страна огромная!»

Помнишь, девочка, закаты над речкою?

Помнишь, мальчик, «Рио-Риту» под липами?

Ох, отведает война человечинки, -

Много мы холмов могильных насыпали.

После гибели дождусь вознесения,

Прямо к Богу обращусь – дело личное.

Завтра будет у страны воскресение,

По приметам всем погода отличная.

© Евтушенко А.А., 2015

***

Жене

Каждый раз я прощения прошу,

словно ведра пустые ношу.

Там, внутри, тихо эхо живет

от моих непутевых забот.

От моих недосмотренных снов,

От моих недодуманных слов.

Но из эха не сваришь еды,

Принесу два ведра воды.

Хорошо, что под боком – река…

Ну прости ты меня, дурака!

© Евтушенко А.А., 2015

 

 

Карусель

Девочка внизу бежала,

крепко ниточку держала,

я за ниточку привязан

был как шарик надувной.

И глядел весёлым глазом

на припрыжки и проказы,

и на дождик проливной.

Распирали смех и смелость,

карусель внизу вертелась,

я парил под облаками

и покрикивал на птиц.

И покачивал боками,

и размахивал руками

в свете молний и зарниц.

А луна вовсю светила!

Солнце жаркое всходило!

Падал снег на сосны-ели,

и раскрашен был шатер

для забавы и веселья.

Мы успели еле-еле

в край лесов, степей и гор.

То-то дело было, братцы!

Разрешали нам смеяться.

Жечь костёр, сушить ботинки,

снегирей кормить из рук...

Принесли с едой корзинки,

и расселись мы в низинке -

дружка с дружкой, с другом - друг.

Праздник с привкусом разлуки.

Издаёт оркестр звуки.

И "Прощание славянки"

над поляною гремит.

И течёт в стакан сливянка,

и пищит в ушах морзянка...

И окно в ночи горит.

© Евтушенко А.А., 2015

***

Украина

Украина, Украина, ты печаль моя святая,

И твое больное сердце бьется в атомной грязи.

В славном городе Ростове я черновики листаю

И слежу, как мимо дома ночь разбойная скользит.

Я вошел бы, Украина, в тень лесов твоих бродяжьих,

Я испил бы, Украина, из озер твоих и рек…

Сохрани нас, Украина, осени крылом лебяжьим.

Схорони нас, Украина, если мы уснем на век.

Смерть похожа на причуду доброй бабушки-природы,

Смерть похожа на улыбку нестерпимой красоты.

Как жена дозиметриста, смерть в былинах черных бродит

И сажает вдоль дороги темно-красные цветы.

Белогривый конь хохочет над моим полночным страхом,

Хитрый черт упрямо щурит свои рыжие глаза.

И в конце пути земного пьедестал торчит, как плаха.

Словно Ленина автограф – в тучах молнии зигзаг.

Повертайся, моя радiсть, ясним днем, чi темной нiччю,

Подивись на юну вроду моiх лагiдних дiвчат.

Журавель жовтневим ранком твое серце в небо кличе,

Та береза бiля церкви догорае, мов свiча.

Я б вернулся, Украина, да темны мои дороги.

Я б вернулся, Украина, да не помню ничего.

Стану я лицом к закату, поклонюсь тебе я в ноги,

Помолись же, Украина, за поэта своего.

© Евтушенко А.А., 2015

  • Комментарии
Загрузка комментариев...